No suspiro do que se é
Ouvem-se tocar trompetes,
Chegou a hora de voltar à toca
Ser-se bicho que rasteja
Distantes os prados verdes e a fonte
Fonte pura de si mesma
Incorrompido néctar de alma
Aproxima-se a exumação do espírito
É tempo de descer à vida!
sexta-feira, 2 de janeiro de 2009
Subscrever:
Mensagens (Atom)